я представлял, как мы несемся через степь на лихих скакунах. на их гнедые задницы стекают багряные капли из разрезанных глоток бандитов, что мы, обмотав веревками, везем каждый на седле за собой. может, это и не бандиты были, может, это мы бандиты, и наши дорожные мешки, жесткие от дорожной вековой пыли, набиты до отказа казенными деньгами, которые мы забрали из банков небольшого городка недалеко от большого каньона, как свои собственые - мы имеем на это право, ведь нам принадлежит весь мир.
мы скачем, убегая от ночи, за последними лучами закатного солнца, а ночь ползет за нами и сдирает все в тьму, и мы понимаем, что не сможем добраться до притона к обещанному часу, и мы спешиваемся, разодим костер, стаскиваем с усталых лошадей эти дохлые бородатые туши. черт знает, зачем они понадобились нам, но вполне вероятно, что мы строим свои катакомбы под небольшим серым домом, и вход в эти катакомбы обязаны охранять кости наших врагов. в том доме курит кальян мудрый Дежнев, пуская в потолок густые облака дыма, и Лакин бренчит на гитаре, спят, свернувшись в клубки, Лев и Саша, и на крыше, дыша непогасимым огнем из груди, мостится крылатый Лес. а мы смотрим в костерок и ждем утра, и кони размеренно храпят, и песок промокает кровью под двумя сброшенными на него телами. и у нас почти не осталось патронов, зато есть тесаки и охотничьи острые ножи. и у тебя ожерелье из пустых гильз.
© сэр Пепел вещает с пары менеджмента